o verborrágico

  oVerborrágico   Mocotó ou  Chambaril ? Com tempero impopular e anti-brasil    Por Vantos   “Não poste nossa história nos stories de manhã” em uníssono cantam os Mocotó Beat no primeiro minuto da música “Reels”. Conforme a descrição da própria banda, a canção tem o “letrar” do poeta e escritor Joãozinho Gomes, e o “musicar” de  Jéssica Neves  [ sic ] . Após contrair câncer no pâncreas ao receber um stories, e não um reels, o Velho-Rágico proclama do alto de sua bolsa de colostomia:    Antes assim o fosse, que nada fosse postado! Nem de manhã e de tarde, tampouco pela noite! Abaixo os reels! Abaixo os artistas contra a arte! Abaixo a despolitização da Música Popular Brasileira! Abaixo os bonecos de neves! Abaixo os bonecos e as neves! Abaixo a penetração de ideias fascistóides no seio dos movimentos culturais! Abaixo a arrogância paranóica dos ressentidos! Abaixo o tesão do oprimido pelo opressor! Abaixo quem cheira neve! Abaixo a C...

  oVerborrágico O milagre do parto virginal desde a filosofia de Píton Por Vantos “Tudo na vida depende do quanto você quer comer alguém” Píton. A presente verborragia operará junto com o suprassumo da anti-filosofia brasileira, aquele cujo discípulo não é nada mais e nada menos do que Karl Marx, isto é, o Filósofo Píton. Ora, numa transformação do sistema hegeliano, Pitón proporá que o desenvolvimento do espírito é autofinalístico, isto é, possui em si o seu próprio fim: comer alguém. Antecipando as teses estruturalistas de Lacan e rompendo suas relações homoafetivas com Hegel, Píton parafraseá-lo-á: “O verdadeiro é o gozo”. Nunca fora o todo. Mas é da volúpia mesma do gozo exteriorizar-se nesta erupção que faz da melancolia pós-gozo uma experiência da negatividade do si mesmo:    A criança masturbadora cuja culpa é maternal.  A mulher histérica que somatiza a culpa no pâncreas.  O adulto paranóico cuja culpa enraba-o pelo nome-do-pai.    Se a fenomen...

  oVerborrágico Da sodomia elefantina: não-monogamia & outros microfascismos Por Vantos Ilustração de Salomão Cardoso Deambulava, então, entre o pululante sobe e desce das ladeiras e degraus infinitos, duma Lisboa recolonizada, ali pelos arredores da Baixa Chiado, este tal pronome pessoal: eu. Não passara nem das nove da noite duma quinta-feira ataráxica, quando do avistamento de um elefante cor-de-rosa, esculpido no que parecia ser gesso e posto por cima de um barril de carvalho francês envelhecido.  O quê que é isto? Interrogara-se o  Je  ao  Moi : Bordel? Drogaria lisérgica extralegal? Ateliê para ex-dependentes químicos escoceses? Smart fit? Minibox 3 irmãos? Assembleia de Deus? Sabia lá o tal eu, mas era precisamente naquele momento – “terra à vista” – o preâmbulo de longas presepadas vindouras, no que revelar-se-ia como o Delirium Café.  Ora, boa cerveja belga, despejada por torneiras às canecas, sendo cada uma daquelas sobrepostas por várias mini...